Acróstico (leia as iniciais) : Eu e a UnB

Uma boa história
Nem sempre começa bem
Incertezas e escolhas
Vontade de ser alguém
Experimentando e arriscando
Recomecei
Sentia algo faltando
Inda assim, continuei
Dias muito especiais
Amigos que permaneceram
Deus sabe mesmo o que faz
E Seus planos me surpreenderam

De longe, sentia saudade do tempo e lugar
Esperava, com ansiedade, poder retornar

Bem mais certo que no início
Retomei uma idéia que me atraía
Alcançar o alvo seria difícil
Sim, mas eu conseguiria
Indo e voltando agora
Ligado continuo, enfim
Inquieto estive lá fora
Afinal, ela nunca saiu de mim

Marcus Aurelius

Ter ou ser?

Recebi, por e-mail, como sendo um texto do "Frei Betto". Não tenho conhecimento sobre ele ou sua obra, mas me identifiquei com boa parte dessa reflexão.

DO MUNDO VIRTUAL AO ESPIRITUAL

(creio que seja a proposta do autor)

Ao viajar pelo Oriente, mantive contatos com monges do Tibete, da Mongólia, do Japão e da China. Eram homens serenos, comedidos, recolhidos em paz em seus mantos cor de açafrão. Outro dia, eu observava o movimento do aeroporto de São Paulo: a sala de espera cheia de executivos com telefones celulares, preocupados, ansiosos, geralmente comendo mais do que deviam. Com certeza, já haviam tomado café da manhã em casa, mas como a companhia aérea oferecia um outro café, todos comiam vorazmente. Aquilo me fez refletir: "Qual dos dois modelos produz felicidade?"
Encontrei Daniela, 10 anos, no elevador, às nove da manhã, e perguntei: "Não foi à aula?" Ela respondeu: "Não, tenho aula à tarde". Comemorei: "Que bom, então de manhã você pode brincar, dormir até mais tarde". "Não", retrucou ela, "tenho tanta coisa de manhã..." "Que tanta coisa?", perguntei. "Aulas de inglês, de balé, de pintura, piscina", e começou a elencar seu programa de garota robotizada.
Estamos construindo super-homens e supermulheres, totalmente equipados, mas emocionalmente infantilizados. Por isso as empresas consideram agora que, mais importante que o QI, é a IE, a Inteligência Emocional. Não adianta ser um superexecutivo se não se consegue se relacionar com as pessoas.
Uma progressista cidade do interior de São Paulo tinha, em 1960, seis livrarias e uma academia de ginástica; hoje, tem sessenta academias de ginástica e três livrarias! Não tenho nada contra malhar o corpo, mas me preocupo com a desproporção em relação à malhação do espírito. Acho ótimo, vamos todos morrer esbeltos: "Como estava o defunto?". "Olha, uma maravilha, não tinha uma celulite!" Mas como fica a questão da subjetividade? Da espiritualidade? Da ociosidade amorosa?
Outrora, falava-se em realidade: análise da realidade, inserir-se na realidade, conhecer a realidade. Hoje, a palavra é virtualidade. Tudo é virtual. Pode-se fazer sexo virtual pela internet: não se pega aids, não há envolvimento emocional, controla-se no mouse. Trancado em seu quarto, em Brasília, um homem pode ter uma amiga íntima em Tóquio, sem nenhuma preocupação de conhecer o seu vizi­nho de prédio ou de quadra! Tudo é virtual, entramos na virtualidade de todos os valores, não há compromisso com o real! É muito grave esse processo de abstração da linguagem, de sentimentos: somos místicos virtuais, religiosos virtuais, cidadãos virtuais. Enquanto isso, a realidade vai por outro lado, pois somos também eticamente virtuais...
A cultura começa onde a natureza termina. Cultura é o refinamento do espírito. Televisão, no Brasil - com raras e honrosas exceções - é um problema: a cada semana que passa, temos a sensação de que ficamos um pouco menos cultos. A palavra hoje é 'entretenimento'; domingo, então, é o dia nacional da imbecilização coletiva. Imbecil o apresentador, imbecil quem vai lá e se apresenta no palco, imbecil quem perde a tarde diante da tela. Como a publicidade não consegue vender felicidade, passa a ilusão de que felicidade é o resultado da soma de prazeres: "Se tomar este refrigerante, vestir este tênis,­ usar esta camisa, comprar este carro, você chega lá!" O problema é que, em geral, não se chega! Quem cede desenvolve de tal maneira o desejo, que acaba­ precisando de um analista. Ou de remédios. Quem resiste, aumenta a neurose.
Os psicanalistas tentam descobrir o que fazer com o desejo dos seus pacientes. Colocá-los onde? Eu, que não sou da área, posso me dar o direito de apresentar uma su­gestão. Acho que só há uma saída: virar o desejo para dentro. Porque, para fora, ele não tem aonde ir! O grande desafio é virar o desejo para dentro, gostar de si mesmo, começar a ver o quanto é bom ser livre de todo esse condicionamento globalizante, neoliberal, consumista. Assim, pode-se viver melhor. Aliás, para uma boa saúde mental três requisitos são indispensáveis: amizades, auto-estima, ausência de estresse.
Há uma lógica religiosa no consumismo pós-moderno. Se alguém vai à Europa e visita uma pequena cidade onde há uma catedral, deve procurar saber a história daquela cidade - a catedral é o sinal de que ela tem história. Na Idade Média, as cidades adquiriam status construindo uma catedral; hoje, no Brasil, constrói-se um shopping center. É curioso: a maioria dos shopping centers tem linhas arquitetônicas de catedrais estilizadas; neles não se pode ir de qualquer maneira, é preciso vestir roupa de missa de domingos. E ali dentro sente-se uma sensação paradisíaca: não há mendigos, crianças de rua, sujeira pelas calçadas...
Entra-se naqueles claustros ao som do gregoriano pós-moderno, aquela musiquinha de esperar dentista. Observam-se os vários nichos, todas aquelas capelas com os veneráveis objetos de consumo, acolitados por belas sacerdotisas. Quem pode comprar à vista, sente-se no reino dos céus. Se deve passar cheque pré-datado, pagar a crédito, entrar no cheque especial, sente-se no purgatório. Mas se não pode comprar, certamente vai se sentir no inferno... Felizmente, terminam todos na eucaristia pós-moderna, irmanados na mesma mesa, com o mesmo suco e o mesmo hambúrguer do McDonald's...
Costumo advertir os balconistas que me cercam à porta das lojas: "Estou apenas fazendo um passeio socrático." Diante de seus olhares espantados, explico: "Sócrates, filósofo grego, também gostava de descansar a cabeça percorrendo o centro comercial de Atenas. Quando vendedores como vocês o assediavam, ele respondia: Estou apenas observando quanta coisa existe de que não preciso para ser feliz."

Pelos Desertos da Vida

Decidiu deixar sua caravana
Em busca de aventura e realização
Levou consigo uma provisão
Que o manteria por uma semana

Pôs-se em direção definida
Esperando encontrar, n'algum momento
Um oásis ou acampamento
Onde lhe dessem guarida

Não o incomodava o calor do dia
Visto que água não lhe faltava
E, contra o Sol que fustigava,
Sua roupa negra o protegia ¹

À noite, não o deixava preocupado
Do intenso frio a sensação
Pois lhe chamava mais a atenção
A beleza do céu estrelado

Andou vários dias, o viajante
Naquela empreitada atrevida
Até que sua água e comida
Chegaram a um nível preocupante

Decidiu menos tempo descansar
Apertar o passo era preciso
Para chegar ao oásis, paraíso
Que, de muitos, ouvira falar

Se alternavam noites geladas
Com dias de calor escaldante
E já era claro ao viajante
Que suas horas estavam contadas

Do vento, a música d'antes
Agora mais lhe parecia
Uma fúnebre cantoria
Entoada em rajadas cortantes

De oásis, nenhum sinal
De caravanas, tampouco
Perto estava de ficar louco
Antes de seu triste final

Somente areia, para onde olhasse
E o vento as juntava em dunas
Ah, ele daria fortunas
Para alguém que o resgatasse

Eis que, então, se ouviu uma voz
Era o Pai do moribundo
Dizendo: “saí a buscar-te pelo mundo
És muito amado por Nós”

“Volta, filho, sigamos viagem
Tende paciência e confiança
Comigo irás, com segurança
A um oásis que não é miragem”

Marcus Aurelius

¹ http://revistagalileu.globo.com/Galileu/0,6993,ECT705278-1716-3,00.html

O Livreiro

"Entre os mais humildes comércios do mundo está o do livreiro. Embora sua mercadoria seja a base da civilização, pois é nela que se fixa a experiência humana, o livro não interessa ao nosso estômago nem à nossa vaidade. Não é portanto compulsoriamente adquirido.
O pão diz ao homem: ou me compras ou morres de fome; o batom diz à mulher: ou me compras ou te acharão feia. E ambos são ouvidos. Mas, se o livro alega que sem ele a ignorância se perpetua, os ignorantes dão de ombros, porque é próprio da ignorância sentir-se feliz em si mesma, como o porco com a lama.
...o livreiro vende o artigo mais difícil de vender-se. Qualquer outro lhe daria maiores lucros; ele o sabe e heroicamente permanece livreiro. E é graças a esta generosa abnegação que a árvore da cultura vai aos poucos aprofundando as suas raízes e dilatando a sua fronde."

Monteiro Lobato

Preferido Segredo

Ela é linda, de longe
Mais ainda, se perto
É, de longe, a mais linda
Não há outra, por certo

Seus olhos tanto atraem
Se os percebo me fitando
Que me traem os meus olhos
Com os dela se encontrando

Diz a voz do meu bom siso
Que evitá-la é preferível
Se o segredo me convém

Pois há no seu sorriso
Um poder irresistível
De fazer sorrir também

Marcus Aurelius

Ano Bíblico

Começam amanhã os comentários diários ao Ano Bíblico para juvenis e adolescentes, no blog http://anobiblicojuvenil.blogspot.com/

Acompanhe. Mesmo que você ache que já passou um pouquinho da adolescência, poderá se identificar com algum dos grandes temas contidos na Bíblia Sagrada.

Pelo Direito de Ter Opinião Própria

Gostei do texto que li, de uma senhora que se apresenta como Vó Leônia - avó, bordadeira, quituteira e oráculo.

Não sei se ela realmente existe ou é criação de um(a) jornalista. Digo isso porque eu mesmo já tive a idéia (que, com certeza, não é inédita) de escrever artigos, usando uma identidade fictícia.

Eis alguns trechos do texto "Para o Meu Leitor Bocozão", publicado na coluna Insônia com Vó Leônia, de um determinado jornal:

Dia desses, jantei na casa de um dos meus filhos. ...Foi o Rodolfo, assessor jurídico... O jantar era bajulação para o chefe dele, que chegou pontualmente e vestia terno sob medida. Ao final, o velho começou a tagarelar sobre o vinho que havia levado. Italiano do Piemonte. Safra 1994. Uvas selecionadas. Cento e cinqüenta dólares ("isso porque comprei no Free Shop!").

- O senhor é louco de pagar isso num vinho, comentei com sincera indignação.

- Mas dona Leônia, vale o preço... Não sentiu o aroma amadeirado, as notas vermelhas?

- É delicioso, senhor Ataíde, mas, francamente, o sabor é o mesmo do vinho de quinze reais que tomo toda semana - respondi, mais uma vez, sinceramente.

O homem deu uma tossidinha, olhou o relógio e deu-se conta do adiantado da hora. Com a deferência dos antigos, cumprimentou-me e se foi, escoltado por Rodolfo. Imaginando o porvir, esperei meu filho.

- Francamente, mãe! O senhor Ataíde traz o melhor vinho de sua adega e você trata com indiferença!

- "Indiferença"? Confirmei que era gostoso, mas que há outro tão bom quanto, vinte vezes mais barato!

- Não é tão bom quanto, mãe! Ele entende da coisa!

- Rodolfo, o sujeito sente notas no vinho! E vermelhas! Quando eu começar a ouvir notas coloridas com a língua, me interne, filho. É Alzheimer! ...

Meu filho entende tanto de vinho quanto eu de fissão nuclear. Mas Rodolfo fez "oh!", "tem razão!", "excelente safra!" durante toda a apresentação da bebida.

Com o avançar dos anos, nos despimos de dogmas e padrões que jamais nos fizeram sentido. O tempo não deixa somente a pele do pescoço mais frouxa, no meu caso, a língua também. Não é privilégio dessa geração a necessidade de mostrar-se entendido, culto. Quantas vezes me peguei elogiando filme iraniano para inserir-me no rol das mentes elevadas. Ou, com meu finado marido, elogiei o caviar da anfitriã para, secretamente, cuspir tudo no guardanapo. Essa confissão não é para parecer escrachada ou irreverente. Eu, de fato, odiava filmes iranianos. E odeio caviar. Até acredito que muita gente gosta de filme persa e ova salgada de esturjão. Deve ter até quem veja filme iraniano comendo caviar! Mas por que temos que nos censurar e mentir para não sermos renegados à condição de párias? Se você já passou por tais situações, caro leitor, hoje, do alto dos meus bobes de cabelo, ...digo: você é um bocó. Bocó não. Um bocozão.

Há dez anos, visitei a Bienal de Arte de São Paulo. Máquina fotográfica em punho, lá fui, ônibus leito, rumo à Terra da Garoa (aliás, "garoa" deve ser eufemismo para "monóxido de carbono"). O terceiro andar era reservado a artistas que muito me agradam: Van Gogh, Aleijadinho, Giacometti. Magnífico! Desci para ver os artistas contemporâneos. Minha impressão? O horror...

No segundo pavimento, entrei numa certa ala e já ia dar meia volta, na certeza de tratar-se de algum anexo, à parte do evento. Lendo o mapa, percebi que ali estava a genial obra (?) do artista (?) Robert Ryman. Umas vinte telas (horizontais, verticais, gigantescas) do MAIS ABSOLUTO BRANCO! O sujeito pegou uma tela branca, jogou tinta branca e gritou: Parla! E o mais impressionante eram as pessoas abestalhadas contemplando (?!) toda aquela brancura! [me lembrou aquela propaganda de sabão em pó, na qual se viam dezenas de lençóis brancos pendurados, balançando ao vento - arte!] Discutiam a sutileza do artista, a técnica, o brilhantismo! Me piquei de lá, temendo que algum maluco quisesse saber minha opinião sobre o nada.

Dia desses li um autor mexicano bem badaladinho. ... Sabia que o sujeito era um fenômeno, expoente da nova literatura latina, coisa e tal. Fã de romances policiais, embarquei na promessa... Uma b...! Expus minha opinião numa comunidade sobre o autor. O resultado? Fui espinafrada por um desses seres acéfalos que permeiam a humanidade. ... Meu crítico teve a reação dos que desconhecem a pluralidade de opiniões. ...

Não existem autores, obras, gênios intocáveis, irrepreensíveis. ... Shakespeare é questionável. Da Vinci é passível de crítica. ... Minha missão é alforriá-los da ditadura do senso comum. Listei abaixo alguns artistas ou obras que me reviram o estômago, mas que muitos consideram reflexo dos deuses.

• Madame Bovary: Um tédio. Protagonista com baita furor uterino, rameira do maior quilate, com psiquê de Cinderela.
• Pablo Picasso: Garoto talentoso que virou um senhor metido a ousado cuja carreira culminou com desenhos idênticos aos do meu neto de quatro anos.
• Joan Miró: Esquizofrênico que pintava a óleo os mesmos rabiscos que eu faço quando estou batendo papo ao telefone.
• Karl Marx: Escreveu a maior obra de ficção da história humana, mas que um bando de ingênuos realmente acreditou ser factível.
• Nelson Rodrigues: Velhinho tarado em cuja obra consta sempre uma esposa melancólica e um pai apaixonado pela filha caçula.
• Oscar Niemeyer: Deveria ser proibido de transformar algo que seria uma linda escultura em um nada funcional edifício.
• Dança Contemporânea: Parece um grupo de ex-dependentes químicos em crise de abstinência coletiva.

Rsrs. Me identifiquei com a idéia que permeia o texto, embora não compartilhe todas as opiniões da autora. E nem poderia! Afinal, concordar plenamente, nesse caso, seria discordar totalmente.

Aos amigos da 9ª CPMInd

Por um breve tempo ombreamos
Na lida diária do policial
Muitas experiências partilhamos
Não só no aspecto profissional

Acima de tudo, criamos um laço
De companheirismo e amizade
Que nem o tempo, nem o espaço
Para rompê-lo, têm capacidade

Alguns lembrarão do tenente
Que gostava de conversar
Se deixassem, proseava sem parar
Até o término do expediente

Mas o que agora lhes digo
É o que mais importa recordar
Em qualquer profissão ou lugar
Terão sempre, em mim, um amigo

Marcus Aurelius

Devaneio

Menina dos olhos...
Bem sei que não és minha
E a doçura desses favos
Não posso, de perto, sentir

Leio nas estrelas...
O teu nome de rainha
Desenhando-te nas nuvens
Tua voz imagino ouvir

Menina, desses olhos
De meu peito tens a chave
Apesar de que não sabes
E ainda não podes saber

Só digo p’ras estrelas
Dos seus olhos qual a cor
E pergunto: que sabor
Os teus lábios devem ter?

Marcus Aurelius

O Trem

Passageiros viajavam num trem
Por uma longa estrada sinuosa
Das janelas, contemplavam além
Cenas de uma alegria enganosa

Viam pessoas levando a vida
Sem destino em sua caminhada
Seus desejos eram sua partida
Satisfazê-los, a sua chegada

O trem seguia sem parar
Não era veloz o seu movimento
Era possível dele saltar
Ou subir nele a qualquer momento

Alguns saltavam para explorarem
Algo que lhes chamasse a atenção
E voltavam antes de estarem
Muito longe do último vagão

Permaneceram uns que saltaram
Pelo caminho foram ficando
Mas alguns dos que lá já estavam
Com o trem seguiram, nele embarcando

Alguns saltavam para logo voltarem
Trazendo frutos que, ali perto, colhiam
Ofereciam aos amigos de viajem
Uns recusavam, outros comiam

Destes últimos, alguns se fartaram
E também desceram para colher
Enquanto outros saborearam
Mas quiseram do trem não descer

Iam comendo o que vinha de fora
Convencidos em seus enganos:
"Não corremos riscos agora
Aqui dentro, seguros estamos"

O trem seguia num passo definido
Sem muita pressa, quase lento
Mas o seu destino era conhecido
Uma festa de casamento

Parte dos viajantes percebia
Que suas roupas estavam sujas
E como se limparem não havia
Das manchas que vieram das frutas

Felizmente, o Dono da festa,
Conhecendo da estrada os engodos,
Enviou mensageiros às pressas
Levando roupas limpas para todos

Alguns passageiros astutos
Receberam as roupas e guardaram
Continuaram comendo os frutos
Sem sujar as vestes que ganharam

Outros, já de roupas brancas,
Vestiram as sujas novamente
Afirmando que a fome era tanta
Que usariam o branco mais à frente

Mas alguns tinham roupas bem limpas
Pois não estavam, de frutos, manchadas
Mesmo assim, preferiram ainda
As vestes que lhes foram enviadas

Com um e outro solavanco
Os passageiros seguros se vão
Mas uma descida causa espanto
E os precipita na escuridão

Outra ladeira, agora subindo,
Fez rolar uns em cada vagão
Desatentos, não usaram os cintos
E logo se viram jogados ao chão

Eis que, após ser tão sacudido,
O trem contorna uma montanha
Chegando a um vale escondido
Que encantava, por beleza tamanha

Magnífico reino era o ponto final
Da jornada de tantas histórias vividas
E o Noivo, vestido em Seu traje real,
Aguardava para dar-lhes as boas-vindas

Em seus novos e brancos vestidos,
Os sábios esperavam a recepção
Enquanto os demais, aturdidos,
Procuravam roupas limpas, em vão

Alguns dos que estavam sujos
Comover ao Rei pretenderam
Dizendo que, ao caírem no escuro,
Suas roupas brancas se perderam

Outro grupo interessante
De roupas também não trocaram
Consideravam-se limpos o bastante
Pois aos frutos não aceitaram

Eis que estavam diante do Rei
Os altivos, os tolos e os preparados
E ouviram uma voz proclamando a Lei:
“Os que vestem meus trajes estão convidados”

“Os que desprezaram as minhas vestes
Retornem cada um ao seu vagão
Já que Meu favor não quisestes
Não sois dignos da celebração”

O trem, ao abismo retornar,
Num mergulho desaparece
Mas a festa, eterna durará
Na cidade que resplandece

Marcus Aurelius